Foi um daqueles dias amenos entre o inverno e a primavera, mas agora o sol se pôs e o crepúsculo se aprofunda. Meus ossos estão cansados e meus olhos parecem deslocados nas órbitas enquanto dirijo para casa do escritório. Sou uma vítima do mundo dos negócios, esse turbilhão de atividades sem sentido que leva a um total de zero no famoso resultado final. Agora, paro o carro na beira da estrada. Sempre quis fazer isso, e agora farei. Não, não voltarei para minha vida pré-fabricada, pré-pensada, pré-digerida, pré-apodrecida naquele subúrbio sem sentido. Vou apenas caminhar. Vou implorar. Não terei nada e não desejarei nada. O desapego é o caminho consagrado pelo tempo para a felicidade, como comprovado repetidas vezes no Oriente.
Deixo as chaves no que era meu carro. Quem quiser pode levar. Não vou precisar de carro agora. Sigo em frente até o próximo cruzamento e viro à esquerda, sem saber ou me importar muito com qual rua é. À minha frente, na calçada, um menino de uns doze anos passeia com seu cachorrinho preto e branco com pintas. O cachorro se agacha na grama alta perto de um poste e faz suas necessidades. O menino o elogia: "Bom garoto, Jock. Bom garoto." Continuo a segui-los, mas eles não me dão atenção. Logo, eles viram na calçada em frente a uma casinha amarela e entram. A luz do dia que se esvai está dando lugar à luz artificial dos postes de luz.
Onde vou ficar esta noite? Não sei. Há muitas casas por aqui, mas não quero pedir a ninguém para me hospedar. Devo tentar ir a pé até um motel? Tenho uns 150 dólares no bolso. Mas não. Por que eu iria querer ficar num motel e pagar como um homem de negócios? Vou ficar no meu corpo esta noite, onde quer que ele esteja. Se for num banco de parque, que seja. Se for numa mansão, que seja. Numa sarjeta? Ótimo.
Caminho por alguns quarteirões e viro à esquerda novamente. Para onde vou? Já me desfiz de tudo, exceto das minhas roupas e da minha carteira. Devo caminhar para o norte até a rua onde fica a ponte, atravessar o rio e seguir para oeste? Ou devo caminhar para o sul, em direção ao campo? Poderia até caminhar para o leste, para o bairro em transformação. Não importa. Por que preciso caminhar? Serão presos por estar vagando sem rumo? Não, não com este terno e sobretudo. Estou louco? Deveria ser preso? Não me sinto louco. Apenas me desfiz de tudo, só isso. Sem problemas.
Sim, acho que vou subir a rua em direção ao norte, virar para oeste e atravessar a ponte. Não sei o que há além da ponte, mas isso não importa muito, não é? Sempre tem alguma coisa em todo lugar.
Começo a caminhar para o norte como se soubesse o que estou fazendo. Ao chegar à rua da ponte, um policial passa em sua viatura. Sorrio e penso comigo mesmo: "Que garoto mau eu sou, deixando tudo para trás e não entrando no jogo da classe média". Talvez eu devesse me entregar, mas acho que não vou. Não, preciso ver no que isso vai dar.
Viro para oeste e logo chego à ponte, sorrindo ao pensar em como é ridiculamente simbólico atravessá-la a caminho do desconhecido. Deveria escrever um romance sobre isso, ou pelo menos um conto. Talvez eu não viva o suficiente para preencher um romance. Por cima do parapeito, o rio escuro e tranquilo se revela no crepúsculo que se desvanece. Dois patos nadam sem esforço e suavemente para fora de debaixo da ponte, cada um deixando um pequeno rastro. Um deles me vê e grasna. Depois o outro grasna. Apenas um grasnado para cada um — nada demais para eles. Encosto-me ao parapeito por um longo tempo, perdido em pensamentos enquanto observo as águas profundas, escuras e em movimento. Com um pequeno ritual interior, tiro a gravata, guardo-a no bolso e continuo a travessia da ponte para oeste.
Agora estou do outro lado do rio, mas estranhamente parece que estou indo para o leste. Não me virei, mas enquanto caminho, juro que o céu à minha frente está começando a clarear, como se o sol estivesse nascendo em vez de se pondo. Há também uma fragrância no ar que não sentia há muito tempo. O cheiro de lilases. Ainda não é época de lilases, mas há aquela fragrância inconfundível. Sim, o sol está nascendo no oeste. Olho ao redor e vejo um pisco-de-peito-ruivo puxando uma minhoca na grama ao longo da calçada, a uns seis metros de distância. O pisco percebe que estou muito perto e me dá uma bronca curta e rápida enquanto voa para um bordo próximo.
Não muito longe, há um pequeno parque, um parque que eu nunca tinha reparado antes. Não é de admirar, pois não me lembro de ter caminhado por este bairro. Num banco junto à calçada, está sentado um senhor de cabelos brancos curtos, contemplando o nascer do sol que se aproxima a oeste.
"Olá", digo. "Por que o sol está nascendo no oeste?"
"É ali que sempre sobe", responde ele em voz baixa. "É ali que sempre sobe."
"Posso me sentar aqui e tentar entender isso?"
"Sente-se."
"Você mora por aqui?", pergunto a ele.
"Estou bem aqui. Eu moro bem aqui."
"Nesse banco de parque?"
"Por enquanto, sim."
"Você mora em uma casa ou em um apartamento?"
"Não, eu não preciso de um."
"Entendo." Observo um pequeno pica-pau subir em linha reta pela lateral de um grande carvalho, mais ou menos na metade do parque. Ele gira a cabeça como uma britadeira e ataca um galho podre. A luz do sol agora ilumina as folhas mais altas da velha árvore.
"Onde você come?", pergunto após um longo silêncio.
"Bem aqui." Ele aponta para a boca.
"Que bom", eu rio baixinho. "É onde eu também como. Sem problemas, né? A vida se resolve sozinha, não é?"
"Muito bonito".
"Você tem família?", pergunto após um breve silêncio.
"Não", ele responde rapidamente, mas sem demonstrar emoção.
"O trabalho de um?"
"Sim, eu tenho um emprego. Eu encontro as pessoas que atravessam aquela ponte e respondo às suas perguntas. Geralmente não é muito difícil. Elas fazem perguntas bem fáceis."
"Você é filósofo?"
"Não é algo que você notaria. Eu só sento aqui e converso com as pessoas. Não é muito difícil."
"Você acha necessário se encaixar na corrida desenfreada da cidade? Ir trabalhar, voltar para casa, gastar dinheiro, cansar, ir dormir, todo dia e todo dia?"
"Bom, você tem seus fins de semana de folga", ele responde com um sorriso irônico.
"Você sabe o que eu quero dizer. Qual é o sentido de tudo isso de ganhar e perder, amar e odiar, acordar e dormir?"
"Não sei." Ele esfrega o queixo com barba por fazer branca. "O que você acha?"
"Não acho que faça sentido. É por isso que decidi simplesmente vagar e mendigar pelo resto da minha vida."
O velho sorri levemente e me olha diretamente nos olhos. Consigo ver o infinito em seus profundos olhos azuis. Seu olhar é incrivelmente profundo, porém caloroso e inofensivo.
"Você vai implorar? E se ninguém te der nada?", pergunta ele, com aqueles olhos azuis brilhando agora.
"Então eu morrerei."
"E o que isso vai resolver?"
"O que vou conseguir dirigindo um carro moderno e morando numa casa no subúrbio com filhos que assistem TV e uma esposa preocupada com segurança? Nada. Não tenho nada a perder. Preciso de liberdade."
"Talvez sim", murmurou ele baixinho. "Talvez sim."
Ele se levanta rapidamente do banco do parque, ágil para sua idade aparentemente avançada, e me puxa para cima. "Você não vai conseguir mendigar sem algum treinamento. Pensamentos elevados não vão encher seu estômago. Por que você não vem comigo por um tempo? Vou te mostrar como eu faço."
"Ok".
Deve ser uma cena curiosa, penso comigo enquanto caminhamos juntos pela calçada, rumo ao oeste, em direção ao sol nascente. Os rouxinóis saltam de forma imprevisível na grama, inclinando a cabeça e bicando o chão em busca de minhocas. Uma nuvem tagarela de pardais passa por cima de nós, em direção aos galhos de uma magnólia em botão. Todos pousam nela, quase a preenchendo completamente, saltando animadamente de galho em galho.
"Meu nome é Fred", eu digo. "Qual é o seu nome?"
Still Here
Por Ram Dass.
Sobre o autor
Alan Harris escreveu poesia, aforismos e ensaios sobre diversos assuntos. Publicou vários livros de poesia, como *Poems That Search* e *Poems That Question*; *Sparks from the Flame*; um livro de aforismos intitulado *Spared for Seed*; além de livros de poesia online (www.alharris.com/poems). Este artigo foi publicado originalmente na revista *Circle of Love*, em Yorkville, Illinois. Alan trabalhou profissionalmente (por períodos variados) em áreas como agricultura, educação musical, ensino de inglês, afinação de pianos, jornalismo, programação de computadores, análise de sistemas e desenvolvimento web. Desde que se aposentou como desenvolvedor web corporativo em Chicago, divide seu tempo entre a escrita criativa e o design de sites não comerciais. O site do autor é [inserir URL aqui]. http://www.alharris.com e ele pode ser contatado por e-mail em
